Dormir

Não, não tenho escrito.

O coração está fechado, a boca está presa e a alma trancada.

Tudo que sinto, sinto que o devo guardar para mim.

Vários são os motivos. Mas essencialmente porque tudo o que tenho cá dentro, está de alguma forma a fermentar, a tomar forma, a precisar de crescer de ser compreendido. Nestas alturas não é meu costume falar nem pensar muito, até porque não consigo. O que falo não tem nexo, o que sinto magoa. Quero dormir!

As coisas entram quase que indiferentemente, ficam para cá, de um lado para o outro sem qualquer tratamento, sem qualquer processamento.

Ficam assim só, soltas e à deriva.

Por fora pareço amorfa, sem vontades, sem reacções, sem interesses.

Riu quando olham para mim, falo quando me perguntam alguma coisa, os movimentos saem sistematizados e regrados tipo piloto automático. Tenho sonos incontroláveis e quanto mais penso que tenho que pensar, que tenho de tentar entender o que vai cá para dentro, mais sono tenho, mais apática fico.

Já uma vez, se não várias, disse que sou igualzinha à minha Avó, quando a vida não está de feição, quando é difícil de digerir, quando há alguma desgraceira, quando é triste, então o grande remédio é dormir.

Dormir, dormir, dormir.

Dormir até que um dia se acorda e tudo está diferente.

Não sei porque é que isto acontece, mas acontece. Parece que o mundo nos mostra que, de alguma forma, conseguimos sobreviver a tanta coisa.

Assim ou acordamos a ver o mundo de uma forma mais simples, ou o tempo que tudo cura, curou ou ainda porque no meio do nosso adormecimento há outras coisas que devagarinho vão entrando, e vão crescendo devagarinho tomando aos poucos o lugar de todas as outras coisas que para lá andaram.

Consigo então dizer que, há fases em que nos fechamos e tudo o que entra fica e vai crescendo, até que um dia passa, cresce ou se transforma.

Há outras, em que tanto sentimento transborda, sai por todos lados, pela boca pelo nariz pelos olhos e até pelas mãos e é nestas fases que pego numa caneta e as letras começam a sair, dão forma ás palavras e aos sentimentos que trago. Não saem pensados, não saem estruturados, simplesmente saem, transbordam para o papel.

Quer se acredite quer não, quantas vezes leio o que escrevi e penso: - Fui eu que escrevi isto?

E com toda a certeza: - Sim fui eu que senti tudo aquilo.