Surpresa

Surpresa Boa!
Abrir um blog que se gosta de ler pela manha e dar de caras com um post destes

Helena Sanches Osório (fotografia de Marcelo Buainain)

Esta Velha Angústia

As minhas palavras andam curtas e poucas. Como dizia o pediatra dos meus filhos: “Há alturas em que eles crescem e não engordam e há alturas em que eles engordam e não crescem”.

Ensinou-me que cada coisa tem o seu lugar e a sua vez.

Ou falo ou oiço, ou estou calada e observo ou estou animada e vivo, ou escrevo ou leio, ou …

Em fase de ler, de aprender, de crescer, de estar no meu canto com as minhas coisas, na minha vida, comigo, sozinha… vou-me apercebendo de tudo o que me rodeia, de tudo o que está feito, da beleza das coisas que me envolvem. Encontro coisas que me excedem, que me dão vida, que me exultam, que me fazem sentir grande, que me fazem respirar fundo e andar em frente.  

Apercebo-me também que enquanto vejo e aprecio a vida, ela não me magoa, não me engana.

“Esta velha angústia,
Esta angústia que trago há séculos em mim,
Transbordou da vasilha,
Em lágrimas, em grandes imaginações,
Em sonhos em estilo de pesadelo sem terror,
Em grandes emoções súbitas sem sentido nenhum.

Transbordou.
Mal sei como conduzir-me na vida
Com este mal-estar a fazer-me pregas na alma!
Se ao menos endoidecesse deveras!
Mas não: é este estar entre,
Este quase,
Este poder ser que...

Isto.

Um internado num manicômio é, ao menos, alguém,
Eu sou um internado num manicômio sem manicômio.
Estou doido a frio,
Estou lúcido e louco,
Estou alheio a tudo e igual a todos:
Estou dormindo desperto com sonhos que são loucura
Porque não são sonhos.
Estou assim...

Pobre velha casa da minha infância perdida!
Quem te diria que eu me desacolhesse tanto!
Que é do teu menino? Está maluco.
Que é de quem dormia sossegado sob o teu teto provinciano?
Está maluco.
Quem de quem fui? Está maluco. Hoje é quem eu sou.

Se ao menos eu tivesse uma religião qualquer!
Por exemplo, por aquele manipanso
Que havia em casa, lá nessa, trazido de África.
Era feiíssimo, era grotesco,
Mas havia nele a divindade de tudo em que se crê.
Se eu pudesse crer num manipanso qualquer —
Júpiter, Jeová, a Humanidade —
Qualquer serviria,
Pois o que é tudo senão o que pensamos de tudo?

Estala, coração de vidro pintado! “

(Álvaro de Campos, in "Poemas" - Heterónimo de Fernando Pessoa)

Grandes são os desertos

À procura da minha frase do dia, vou encontrando algumas coisas pelo caminho com as quais me identifico e sonho. 

Gosto de poder estar calmamente nas minhas descobertas, nos meus delírios, nas minhas adorações. Leio, releio, sinto, derreto-me. Gosto disto. Distrai-me embeleza-me o dia, inspira-me.

Hoje encontrei este. Não tenho uma dúvida que há poetas que mexem comigo e este é um deles.

“Grandes são os desertos

Grandes são os desertos, e tudo é deserto.
Não são algumas toneladas de pedras ou tijolos ao alto
Que disfarçam o solo, o tal solo que é tudo.
Grandes são os desertos e as almas desertas e grandes
Desertas porque não passa por elas senão elas mesmas,
Grandes porque de ali se vê tudo, e tudo morreu.

Grandes são os desertos, minha alma!
Grandes são os desertos.

Não tirei bilhete para a vida,
Errei a porta do sentimento,
Não houve vontade ou ocasião que eu não perdesse.
Hoje não me resta, em vésperas de viagem,
Com a mala aberta esperando a arrumação adiada,
Sentado na cadeira em companhia com as camisas que não cabem,
Hoje não me resta (à parte o incômodo de estar assim sentado)
Senão saber isto:
Grandes são os desertos, e tudo é deserto.
Grande é a vida, e não vale a pena haver vida,

Arrumo melhor a mala com os olhos de pensar em arrumar
Que com arrumação das mãos factícias (e creio que digo bem)
Acendo o cigarro para adiar a viagem,
Para adiar todas as viagens.
Para adiar o universo inteiro.

Volta amanhã, realidade!
Basta por hoje, gentes!
Adia-te, presente absoluto!
Mais vale não ser que ser assim.

Comprem chocolates à criança a quem sucedi por erro,
E tirem a tabuleta porque amanhã é infinito.

Mas tenho que arrumar mala,
Tenho por força que arrumar a mala,
A mala.

Não posso levar as camisas na hipótese e a mala na razão.
Sim, toda a vida tenho tido que arrumar a mala.
Mas também, toda a vida, tenho ficado sentado sobre o canto das camisas empilhadas,
A ruminar, como um boi que não chegou a Ápis, destino.

Tenho que arrumar a mala de ser.
Tenho que existir a arrumar malas.
A cinza do cigarro cai sobre a camisa de cima do monte.
Olho para o lado, verifico que estou a dormir.
Sei só que tenho que arrumar a mala,
E que os desertos são grandes e tudo é deserto,
E qualquer parábola a respeito disto, mas dessa é que já me esqueci.

Ergo-me de repente todos os Césares.
Vou definitivamente arrumar a mala.
Arre, hei de arrumá-la e fechá-la;
Hei de vê-la levar de aqui,
Hei de existir independentemente dela.

Grandes são os desertos e tudo é deserto,
Salvo erro, naturalmente.
Pobre da alma humana com oásis só no deserto ao lado!

Mais vale arrumar a mala.
Fim.”

(Álvaro de Campos)

Súplica

Às vezes dou por mim a “explorar” as escritas de gentes que não conheço. Esta é uma, entre muitas das minhas fascinações. Como podem as pessoas escrever tão bem? Escrever tudo aquilo que sinto e de uma forma tão sensível, tão real, tão eterna, tão…

Já cheguei a pensar: – Que bonito! Escrevem mesmo o que lhes vai na alma! Sentiram exactamente o mesmo que eu senti…São minhas almas gémeas...

Hummm! Mentira. Mentira pura!  Hoje sei que escrevem muitas vezes o que lhes vem à cabeça e não necessariamente o que lhes vai na alma.

Certo certo para quem lê, é aquilo que consegue ver, sentir, sonhar. Isso sim é o que nos vai na alma.

São as imagens que vimos, os gritos que ouvimos, os gestos que saltam, os sorrisos que nos enviam, as lágrimas que se soltam, a historia que contamos, que colorem o que está escrito. 

São os nossos sentimentos que enchem de beleza o que os outros escrevem.

Súplica

Agora que o silêncio é um mar sem ondas,

E que nele posso navegar sem rumo,

Não respondas

Às urgentes perguntas

Que te fiz.

Deixa-me ser feliz

Assim,

Já tão longe de ti como de mim.

Perde-se a vida a desejá-la tanto.

Só soubemos sofrer, enquanto

O nosso amor

Durou.

Mas o tempo passou,

Há calmaria...

Não perturbes a paz que me foi dada.

Ouvir de novo a tua voz seria

Matar a sede com água salgada.

(Miguel Torga)

Às vezes é bom achar…

Há sempre uns dias melhores que outros.

Estou um bocadinho farta do meu hoje isto, hoje aquilo, ontem assim, amanha recomeça.

Fazer a coisa intemporal é também importante. É pelo menos bem mais interessante.

No meio do reboliço do dia-a-dia é engraçado ter uma história que dure para sempre, um interesse que fique na história.

Isto da fotografia é interessante, é intemporal para uns, fica cá depois de mim, mas a história que conta é pouco para aquilo que na realidade foi. Tem de ser completada, há sempre qualquer coisa que fica no ar, não fala por si. Num primeiro instante, quem não assistiu não reteve e quem assistiu reteve de forma diferente. Depois há os olhos que a vêm e há os olhos que passam por ela

Bem, mas se eu for a ver, nada fala por si. Nem mesmo a escrita. As coisas ficam subentendidas ou até mesmo escondidas, alias como qualquer coisa que seja contada e não vivida.

A vida é realmente uma magia. Nada, mas nada mesmo é comparável a cada segundo da nossa vida. É estranho perceber ao fim destes anos todos, a solidão em que todos vivemos, na ilusão da companhia de quem está ao nosso lado.

Acho mesmo que a nossa luta diária passa por aqui. Tentar transmitir uma coisa que não é transmissível. É nossa e só nossa, sempre nossa, para toda a vida.

Por muito que se queira, não se é capaz de transmitir cada vivência e vivemos todos na esperança e ou na ilusão que os do lado tenham vivido e sentido o mesmo.

Ah! Cá está o meu grande receio de sempre. Sou sozinha mesmo. Estou sozinha sim, e assim ficarei enquanto cá estiver. Tudo o que eu sou, tudo o que eu vivo, tudo o que eu sinto, tudo o que eu vejo, tudo o que me rodeia, é meu, até o que eu como e o eu bebo, o que eu aprendo, o que eu sei.

A partilha e a cumplicidade não passam de ilusões de vida. Faz-nos achar que estamos acompanhados, que somos compreendidos, que estamos no mesmo barco.

Às vezes é bom achar…

Noite de pouca Lua

Logo vi... Noite de pouca Lua!

Luz VI